05 octubre 2020

La vasija

En esa vasija,

amasada

con el barro

de un país

que creíamos

irrompible,

mi madre

cultivó 

la extensa

primavera

que tenía

a su alrededor

y la soledad

que al final

le trajeron

los veranos.

 

Esa vasija,

que alguna vez

admiramos

por la  

hermosura

de sus flores,

hoy es

el vencido

barro

de un país

sin estaciones

que se nos cayó

de las manos

y se hizo polvo.

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